L'Origine Guidée

L’idée a germé dans la pénombre d’un musée d’histoire naturelle, devant la vitre où reposait le fossile d’un Archaeopteryx. Face à cette créature de pierre, mi-dinosaure, mi-oiseau, surprise en plein passage d’un règne à l’autre, une question s’est imposée : et si le mouvement de la vie n’était pas une succession d’accidents ? Et si, derrière le chaos apparent, se dissimulait une intention ?

C’est une question dangereuse. Elle transforme les scientifiques en prophètes, et les prophètes en parias.

J’ai toujours nourri une appréhension du silence. Non pas celui, banal, des rues désertes à l’aube, mais cette apesanteur sonore qui précède une révélation — cet assourdissement qui succède au cataclysme. C’est cette étrange pesanteur que j’ai tenté de transcrire ici.

Ce livre n’est pas une réponse. C’est une exploration de ce vertige.

Car il en appelle une autre, plus intime, et peut-être plus redoutable : dans un monde où tout se mesure et s’anticipe, sommes-nous encore capables de sentir ou seulement de calculer ?

Pour l’approcher, il faut retourner très loin en arrière. Jusqu’au Crétacé. Non pas pour y contempler des monstres, mais pour toucher du doigt le moment où, peut-être, tout s’est joué.

Puissiez-vous refermer ce livre avec des questions, non des certitudes, et hésiter un instant, comme je l’ai fait, devant le fossile.

— Avant-propos du roman